[snowman]

когда нервы звенят железнодорожными рельсами по всему пространству комнаты -- это вкус к жизни.
когда дым закрывает солнце, пусть хоть на секунду -- это вкус к жизни. а еще вкус к жизни, это пустой и холодный утренний трамвай с дребезжащими спинками сидений. белые тире разметки ночной дороги. огромные глаза. огромные глаза в зеркале. огромные, непонимающие глаза в зеркале -- это тоже вкус к жизни. а еще семь спичек в коробке. и когда дрожит обрубок сигареты в пальцах и появляется привкус смерти на губах, как ни странно, это тоже вкус к жизни. пыль летней улицы. обрывки фраз прохожих вбивают в тебя гвозди противоречий. это вкус к жизни.
тихое радио умирает, разбрасывает последние новости по ночной вселенной. бесконечные поиски рук в темноте все той же комнаты. не находишь их, понимаешь, что поздно. и тут приходит воля к жизни.
воля к жизни, это последний патрон в потном кулаке. липкая щека на асфальте и кровь, заливающая непонимающие глаза -- воля к жизни. уходя -- гасите свет, а еще лучше -- гасите его приходя, как это делаю я. здесь ничего не осталось, но ползешь по краешку стола, разве это не воля к жизни? непонятные буквы на экране, на которые смотришь огромными... да, огромными, непонимающими глазами. смотришь на них, как в зеркало, и знаешь, это воля к жизни. еще семь секунд до последнего вдоха, а все равно, пишешь, ищешь, стреляешь в любезных прохожих просьбами о сигаратеке, всего лишь об одной, последней сигаретке. это тоже воля к жизни. стишок придуманный хмельной ночью:

да ладно, все это фигня
смешная и не очень,
а посредине стою я
весь день и даже ночью.
в ботинках и в сыром пальто
с окурками в карманах,
снимаюсь я в немом кино,
не думая о ранах.
вот пуля с ярким ободком,
вот дырка на предплечье,
а завтра увезут в дурдом
и до смерти залечат.

стою под грязным потолком
в своей двухместной клетке.
играют дети за окном,
веревка дергнулась рывком
и кубарем летит в стекло
хромая табуретка...

этот стишок тоже воля к жизни.

рванные, не знающие покоя мысли. можно их убить маленькими белыми помощниками, но они воскреснут.
можно их рассмешить веселыми картинками, но они захлебнутся рвотой смеха, а потом, все равно, снова начнут выскакивать из темных закоулков. нападать. можно призвать на помощь вечно-зеленого друга, который обязательно придет на выручку. но это не поможет.

вкус к жизни -- драться с этими мыслями. на смерть. кто-кого победит, не важно. если разбить голову об стенку в своей уютной камере, то, возможно, все будет хорошо. все будет здорово.

ты успокойся, я глупости тебе говорю. на самом деле мне хочется сказать тебе, братское сердце, о том, что в хрустале воздуха без тебя мне было бы неуютно. мне было бы не по себе. так давай нападать на стремные мысли, мыслишки и мыслищи. давай раскидывать их наружу, пусть эти мысли падают на головы беззащитных прохожих. вкус к жизни у нас есть. и воля к жизни, тоже. тоже...

[Irr]

В твоём тексте обречённость

Целься в других
Пусть прячутся по углам
За нас двоих
Пулями по головам
Жить - не ждать!
Жить - значит брать своё!
Надо стрелять
Не бойся, люди - тряпьё

Мы здесь одни
Среди тысяч заплаканных глаз
Это они
Смотрят в прицел на нас
Слышишь? Всё ближе.
Мёртвых собак лай
Целься чуть ниже
Стреляй

[snowman]

Irr (17.6.2008, 11:47) писал:

В твоём тексте обречённость

да. на самом деле так и было задумано. это больше похоже на откровение человека, который отчаянно пытается почувствовать этот самый вкус, но не может, а потому -- мечется...

по поводу стихотворения:

сильно. жестоко. жизненно. хищно!