[Dark Child]

РАССТРЕЛ

“Чего же вы ждёте?”,-
кричал лейтенант,
задыхаясь от злобы,
отряду солдат.
“Он враг народа.
Убейте его!
Вы же солдаты!
А не просто дерьмо”.
Солдаты ж смотрели
На того старика.
Он стоял у стены
Опустивши глаза.
Им было больно…
Они знали его.
Ведь из одной же деревни!
Звали Прохор его.
Старик мировой!
Всех детей он любил.
И этих солдат
На руках он носил.
А сейчас он стоит
На мушке у них.
Ему не жалко себя,
Ему жалко их.
И ещё он жалел
О сыне своём.
Он пшеницы мешок
Вчера принёс в дом.
Дед спросил:
”Дурень, зачем пшеницу украл?”
“Чтоб тебя накормить”,-
Ему сын отвечал.
А потом пришли люди…
И тот лейтенант.
А за ним, из деревни,
Отрядик солдат.
Дед дал сыну бежать…
Взял вину на себя.
И врал он тем людям,
Сердцем скрипя.
И теперь он стоял,
Потупивши взор,
Враг советского народа
И деревни позор.
“Вы что же, оглохли?”,-
Слюною брызжа,
Кричал лейтенант
От злости визжа.
“Теперь-то я понял:
Вы с ним заодно!
Я вас не любил,
Ребятки, давно.
Что ж. Вы сдохнете вместе!”,-
И убил он тогда
Солдат семерых
И одного старика.
Через год, у той стенки
Ландыш пророс.
И семь пышных кустов
Малиновых роз.