Клетка для души

Белый потолок, белые стены, решетки на окнах…
Наверное, этаж пятый или шестой.


Неподвижность сменяется падением в пространство перед собой.
Невесомость обрывается синевой, непроглядной глубокой бездной.
Плавно, медленно кружу, падая в высь или на самое дно.

Высота и глубина -тождественные понятия? Не помню, а жаль, когда-то знала ответ на этот вопрос.

Острые иглы.
Капля за каплей, сквозь пластмассовые трубки и набухшие, лиловые вены.

Отравили разум транквилизаторами и бромистыми препаратами.

Где-то далеко и едва слышно.
Чужие голоса и белизна больницы.
Меня там нет.
Нет!

Из окна видно лишь небо.


Быть может, я уже на небесах?
Наверное, мою душу заключили в стальную клетку….очень большую клетку.
Какая изысканная издевка!

Я буду всегда видеть эти прутья, но никогда не смогу долететь до них.
Разбиться о холодный металл или просочиться сквозь острые грани четырехугольников.

Всего этого нет.
Всего лишь очередная иллюзия.
Я знаю.
Стоит вглядеться внимательно в эту псевдоматерию, как она начнет блекнуть, туснеть, истончятся и в конечном итоге рухнет.

Нет ни ада, ни рая, ни конкретики.
Просто мы обладаем психологией эксперементаторов-садомазахистов.
Видите ли, нравится ставить опыты над собой и собственным миром, использовать психический материал для обличения мысли в форму.

Думаете, все мы живём в одной реальности?
Нет, господа.
У каждого она своя.
Персональная, одиночная палата в собственной психиатрической клинике.

Наши реальности соприкасаются, вступают в гармонию или резонанс лишь из-за того, что построены по музыкальным законам.

Одна реальность порождает скупой, простой рисунок из пары-тройки нот.
Реальности сплетаются для обогащения красок собственного звучания.
Сливаются в единую мелодию, но не в единый мир, хотя на время может возникнуть такой мираж.

Согласитесь, не может виолончель стать одним инструментом с флейтой, если даже их игра будет слаженной.
Они будут играть то же произведение, но, при этом, не станут одним инструментом.

Вселенные «душевнобольных», зачастую, «полифоничны» из-за того, что в наших душах уживаются и осознают себя несколько личностей.
При этом, каждая из них – отдельный инструмент, отличный от соседствующих с ним.


Кажется, убрали капельницу.
Боль расходится по телу, совпадая с прожилками сосудов и вен.


Мысль теряет ясность.
Мои мелодии начинают сбиваться и фальшивить.


Сознание даёт брешь.
Размышление уходит на второстепенный план.


Меня преследуют фантасмагории.


Зеленое сукно игрального стола.
Десять персон.
Антропоморфные фигуры и звериные лица.
Невнятное бормотание и дьявольский хохот.
Разложены карты.

Знакомые символы.
«Смерть» - духовное перерождение.
Таро.

Вновь пытаются переиграть мою судьбу.
Мелкие бесы и демоны – астральные сущности.
Они живут вне человеческих реальностей. В океане энергий того, что остаётся после распада людских душ.

Их силуэты меркнут, ускользают от внимания в небытие.


Траурные чёрные кружева на фоне кроваво-алого бархота…
Аплодисменты незримых, во мраке зала, зрителей.
Поднимается занавес.

Прекрасный актёр.
Их пророк и Божество.
Кумир и жертва.

Неестественность изящных движений, похожих на танец марионетки, натянутость улыбки…подневольность.


Когда-то я верила, что реальность существует.
Всеобщая, единая для всех.


Мистики. Спиритические сеансы и выход в астрал.
Баловались опиумом и декадансом.

Вечер. За окном – шум проезжающих мимо машин.
Маленькая, тесная комната, сумрачно и дымно, от курившегося можжевельника, нервно дрожащее пламя свечей.
Восемь магов в длинных чёрных одеяниях стояли вокруг чёрного широкого стола, накрытого белой материей.
На столе - компаньон, бледный, как снег, в забытье сжигал последние минуты земной жизни.

Похожий на труп, на столе патологоанатома.

Препарирование души.
Это ещё страшнее, чем вскрытие тела.

Опасные игры с неизведанным.
Всегда любила «играть с огнём»


Положила ладони на его плечи, усилие воли с трудом смогло зацепиться за край чужой уходящей жизни.
В глазах потемнело, мир вокруг засверкал, завертелся.
Тысячи цветных осколков стекла в калейдоскопе.

«Вернись!» - усилия тщетны, он умирал.
Наверное, я в этом виновата.

Ещё одна жертва на моём алтаре.

«Твоём ли?» - тихий, вкрадчивый голос.
Её лицо закрыто белой маской, чувствую тяжелый взгляд.

Мне хотелось заглянуть в Её глаза.
Сорвать маску.
Увидеть истинное лицо смерти.

Но за личиной, вместо глаз была всепоглощающая пустота!


Скрежет ключа, отмыкающего дверь.
Пришел доктор.


Начинаю обратный отсчёт.
Жизнь – нелепый фильм без слов, наполненный одной лишь музыкой, составляющей суть всей этой бессмыслицы, соединяющей события в некую общность, сплетающей судьбы и множество внутренних миров в единый узор.
Сюжет застыл, сгустился в одну точку.


Только не заставляйте меня снова думать о ваших дьяволах или, что ещё хуже, смотреть на ваши белые стены и потолки!