Мертвая

заснеженных полях,
Среди, хрустальных отражений,
Не спит и вечностью пьяна моя душа,
Она, рисует линии, стирает, улыбаясь январю
И вторит нотным звукам скорбь моя,
В чернильном блеске погибает день,
Во множествах картин ищу свою,
Но мимо прохожу черту, и мглою оседает пыль…

По холлу боли, я, иду
Все комнаты узки и двери заперты здесь глухо,
В конце сгорает восковая маска,
И слышится плененный пульс,
Мелькает сердце в черной ткани,
И солнце волком рыщет в мае,
Слепит во тьме мои глаза и точным выстрелом по нервам,
Рукою закрываю красную прямую,
И убегаю вникуда, во врата мрака,
Чтобы успеть к полудню ноября,
И жгучие осколки охладить немым дождем,
И двигаться уже размеренно туда,
Где невозможное возможно,
Где делятся миры напополам…

Кровавые цветы растут в моих следах,
Ступает по стеблям за мною пустота,
Она, хладит агонии мои,
Мучениям не место в бесконечном,
И, мне, уже не чужды сны,
Они, спасают от судьбы,
Навязчиво зовущей в настоящем,
Теперь свободно и легко,
Теперь черна луна в моих рассказах,
И в башнях тишины в колоколах звенят закаты,
Набатом отдаются в падших смыслах,
Зовут и манят в окрыленную забвенность…

В реальности слезами плачет время,
В его часах и механизмах тень,
В моих ресницах потерялась темнота,
Она, все очертания лица
Укрыла прошлогоднею листвою,
И мертвая, отравленная жизнью, я,
И мертвая и бледные запястья на груди,
И смерть дыханьем собирает звезды…