Стражник у ворот

В холодном утре нет небес,
Упало, треснуло невидимое солнце на асфальт,
Скрип, скрежет – кто-то входит постоянно, кто-то вон выходит,
Носилки, простыня, и пятна то ли от вина, а то ли от заката,
Может даже боли,
Может ль плакать боль?
Вопросы чередую я на мостовой души,
Во правде замечая лжи шаги и шелест крыльев за спиной…

На веках тяжесть мрамором упала,
Смежи`ла мне глазницы навсегда,
Но что-то главное я всё же рассмотрю,
А что это?
Не мой ли падший чёрный ангел за окном,
Не мой ли холст, изрезанный судьбы,
Нет, не моё!
Нет, это невозможное дыханье прошлого сейчас,
И мёртвое светило выпало в осадках в моих снах…

Стенаний полон воздух, вакуум,
Скорбящие стоят с свечами вкруг меня,
Тоска стекает с пряди осени во тьму тревог,
Ветвь назначенья нового ложится на лицо моё,
Читает отходную по душе убийцы в мантии церковной вон,
И книга – библия во пепел серый распадается и жжёт…

Пустует дом,
Лишь, запах формалина столпом оплетает всё,
Лишь, капли воска застывают на следах последних, на моих,
Покойно ощущать себя не в теле, не в кольчуге жизни,
Перина так воздушна и легка,
Цветы живыми лепестками задевают за края,
В подножии недвижность укрепляют,
И вороны витают над безликой мной,
Ворота закрывают на замок тепло,
Тишь.
Лес из крестов, троп, скверов, ликов стёртых –
Я уже своя,
Я, знаю и названье пустоты – проулка своего,
И стражник – Смерть встречает, улыбаясь, гроб…


© Copyright: Анастасия Силенсер, 2012